Recomiendo la lectura de “Angels in My Hair” de Lorna Byrne. Hay expertos humildes de la comunicacion extrasensorial, que baten récords de venta sin publicidad. Lorna Byrne es una autora autentica que vive con el don de ver y hablar con los ángeles. Nos ayuda a  aproximarnos al mundo angelical de una manera libre, directa y universal. Sus libros han sido publicados en 47 países y 20 idiomas.

Angels in my hair / Angeles en mi cabello/

Concurso Abierto de Pintura, Dibujo 2012, sobre el tema “Diálogo Metafisico”

Cántico Anónimo convoca para el año 2012 el Concurso Abierto de Pintura, Dibujo 2012, sobre el tema “Diálogo Metafísico” que se regirá por las siguientes bases:

Concurso Abierto de Pintura, Dibujo 2012, sobre el tema “Diálogo Metafisico”

1. Podrán optar al premio “Cántico Anónimo” y “Sabiduría”  todos los autores que lo deseen, enviando de 1 a 4 fotografías de sus obras a canticoanonimo@gmail.com

2. El tema es “Diálogo Metafísico” La metafísica  incluye todas las religiones, cosmogonías, mitologías y visiones personal de la fe. La técnica y el formato son libres.

3. El Certamen “Cántico Anónimo” contempla dos premios:

a) PREMIO “Cántico Anónimo” dotado con 2 000 € a la obra ganadora  con publicaciones especiales.

b)  PREMIO “Sabiduría” dotado con 1000 euros.

Ambos premios ofrecerán a los artistas premiados que lo deseen una colaboración profesional continuada con publicaciones y animación de talleres.

4. El plazo de recepción de las obras termina el 24 de enero 2012 a las 24:00 (hora española)

3. El jurado realizará una selección de las obras presentadas al Certamen. El fallo definitivo del premio se hará el 24 de febrero 2012.

El Aire y el Día

En la remota edad de los augurios, el mejor auspicio era el caer de un rayo a la izquierda del augur. Igualmente auspicioso era ver un relámpago zambrar un cielo despejado. En la remota edad de los augurios Ouranos ese dios primordial que surge sin árbol genealógico en el momento de la creación, de tanto en cuanto hijo de Éter y Hemera, el Aire y el Día o de Nix, la noche, sembraba el suelo de Gea con abundancia y a escondidas. Al vislumbrar y revelar su presencia, los hombres descartaron su talento de visionario para sustraerle con premura sus facultades eléctricas y electromagnéticas que hoy alimentan la Tierra. Desde entonces  los augurios son huéspedes del firmamento y cuando Ouranos transita, nos envía alguna sabiduría pero mucha ciencia, alboroto y relámpagos sin los mensajes del cielo.

Niños con sabanas blancas y maletas sin estrenar duermen con ramilletes de camomila entre cárcavas de estrellas gigantes mientras una fila de niñas despiertas, arrodilladas entre batallones de pájaros dibujan cruces y no se sabe porqué.

Una de ellas deja que el sol le abrase las pupilas. Todos los dibujos son extraños y bellísimos. El exceso y la concentración son siempre extraños y bellísimos, algo nos impide desecharlos cuando nos enlazan. Dejan el cuerpo como un manuscrito encalado por la creación. que acabamos doblando minuciosamente como un pañuelo de encaje que guardamos en la estantería de un armario arrinconado. Y eso lo hace uno para poder vivir, para no morir cuando no logramos hilvanarle luz a la vida.

En el bosque ella susurra a mi lado y escuchamos los pájaros. Los pájaros callan y nosotras también callamos y escuchamos. Si los pájaros nos hipnotizan es por ese continuo vaivén entre todos los elementos, unos instantes cruzando el aire, otros oscilando sobre una rama antes de elevarse hacia el punto mas alto y bajar para rociarse en el polvo del sendero donde reposando de piedra en piedra saltan encantados para zambullirse en agua clara. Lo que tanto satisface nuestros sentidos es la ligereza de sus cuerpos, su agilidad, el talento que tienen para ignorar lo sórdido y esa gracia del cielo. ¿Tienen acceso a alguna visión global? ¿Si no es así por qué aparecen de tanto en cuando para reposar sobre nuestro corazón o por qué los habríamos pintado antaño como augurios?

Lo que tardamos toda una vida en vislumbrar o que no vislumbraremos nunca

Lo que se nos desliza desde una cúspide. Lo que se nos cae arrollado en sombras de astros regados con alborbola y suplicas. Lo que tardamos toda una vida en vislumbrar o que ni vislumbraremos nunca.

Llueve y desde la remota Edad Media esperamos a ver renacer lo desaparecido.

Largas búsquedas como si lo gigantesco escapase a nuestra visión enclavada en la boca de un volcán. Visión orbital cóncava, amarrada a telescopios y maquinarias demasiado semejantes a ella, para poder captar el trasfondo de esos testimonios agigantados cuya vida son un eterno desliz entre apariciones, leyendas, deseos, creencias y ecuaciones que ante la vigilia de la lente mecánica resguardan impávidas la esfera imaginal humana. Apariciones vislumbradas por aquel ancianísimo ojo mítico, hoy vestigio. Imágenes incompletas.  Miajas incongruentes de la mente como pepitas de metal magnético esparcidas por el cerebro de las palomas para dirigirlas. Brújulas con plumas. Mentes esdrújulas. Saltad pájaros. Saltad memorias. Saltad como diamantes.

Graniza y desde la remota Edad Media pedimos consejo a la templanza de la memoria que no recuerda nada mientras observa como los deseos se desdoblan en caminos de vida.

Oraciones y cañas heladas, almendrucos tendidos, arena escarchada donde tiritan arraclanes de tronco chamuscado abrazando sombras de aves que piden auxilio. Anhelo de manzanos secos cuyas poses displicentes fijan la mirada de los sabios que contemplan las estrellas colgando de ellos como manadas de luciérnagas que brillan sobre ramas que rompen. Y no se sabe por qué.

Llegaron hombres, mamas con hijos e hijas, ancianos y ancianas, todos rezando palabras con rosarios a la lumbre de velas que les daban almas espectrales. Llevaban consigo memorias recargadas de vidas muy ancianas. Fragilísimas. Un niño soplo su vela. Niño del errar mágico rezando con fe sin iglesia.

Lumbre
Luminosidad
Ardor para olvidar lo que enoja
Rendir un homenaje a la vida con palabras mágicas capaces de unir lo desconocido con lo querido.

De la esfera celeste a la esfera terrestre

Pensamos en la eterna dualidad que nos tiende la vida:  una apasionada e intensa inmersión en la esfera celeste o una empática solidaridad con la esfera terrestre. Cuando soñamos escabullirnos de la banalidad de un vivir tantas veces repetido, entregamos  nuestra vida diurna a la contemplación metafísica, pero de pronto sobrecogidos por la abundancia de la tierra y la dificultad de renunciar a ella, pensamos en aquellas extrañas vidas dedicadas al cielo, y todas ellas nos hacen zigzaguear de un polo a otro, sin saber como eludir la repetición milenaria de actos supracodificados. Dejamos de saber si somos como las flores que viven para nacer y marchitar o como la luz que sin nunca morir, nos ilumina eternamente a todos. Quizá debamos entregar nuestra vida a aquel punto de equilibrio donde coinciden el desplegar de las mareas, de los días y de las noches, aquel impalpable horizonte donde el ojo cruza el espacio circular de la superficie de la tierra.

Entre en una sala pintada de azul marino y escritura blanca, con espacios claros. En en el centro de la pared había una hornacina y en la hornacina lo siguiente:

¿Qué decir de este tiempo local
De vuelo
Propio
Solar
Universal
Del tiempo de las efemérides
Atómico
Absoluto
Espectral?
Y qué decir de esas ondas de torsión
De gravedad
De gravitación
De las ondas electromagnéticas
De polarización
De probabilidad
Elásticas
Que iluminan el universo
Y nos atraviesan el cuerpo

Seguí visitando la casa pintada por aquel ser dedicado a la Luz. Entré en una sala de color verde, un espacio sorprendente distinto de los demas. Las paredes de verde oscuro y sin ornamentos, con un solo cuadro y unica versificacion circunscrita en el angulo, casi escondida. En el cuadro la bufanda verde realza el rostro de una joven cuyas trenzas lacias siguen la ondulación del torso abrigado con un manto azul marino. Bajo la falda calcetines amarillos y zapatos oscuros. Por encima de ella corre un rio con cuatro grupo de números que enmarcan pequeños bosques. Al lado de la joven corren letras y su dedo apunta a la pared sur donde en la penumbra aparece un joven sentado sobre dos trazos, como si él perteneciese a un dibujo filosófico. Estas dos lineas paralelas también podrian ser un sendero, y a sus pies dos ramas, cada una de ellas con dos hojas y un texto.

¿El querer?
Una locura circular
¿Y la locura circular?
Un trueno
¿Y el trueno?
Un cuerpo iluminado que pasea con alma etérea la idea de irradiar el mundo con el brillo de su fe. Esa es la locura del trueno.
Como la del alegre, cuyo espíritu no admite renunciar. Avanza con la seguridad de que siempre ganara concluyendo el trueque de antiguos ejes por nuevas direcciones. Esa insensatez que consiste en recorrer una infinidad de caminos aislados y libres como ejes solares. La magnificencia de ellos es querer clarear el mundo. Su hendidura aflora cuando comparan la redondez de la tierra a la de su fe y su recorrido con el de un cometa que iluminaria el afelio de nuestro planeta.

Algo como esos lazos amorosos a quienes la bioquímica atribuye la fuerza de un relámpago que nos impregna de itinerarios y de huellas. Trazados biológicos indelebles. Todo deja una huella geográfica en el cuerpo, un sendero vigilado por búhos. Quizá algo se pueda salvar de aquella vetusta y aburrida mitología que hace de la muerte la compañera de Eros, desde que la biología nos dice que un exceso de exaltación representa un verdadero peligro para nuestras neuronas que mueren en masa como bajo el efecto de una extraña crisis. Sera por eso que la evolución ha ido limando la capacidad de encandilamiento y poco a poco apartando todas las especies que tenían esa capacidad de fascinarnos. También puede ser que las especies maravilladas por su extraña belleza no logren sobrevivir.

Y a ti abuelo te tengo aquí. A menudo noto cuando cierras tu mano sobre la mía y cuando mi mano se deja ir encantada de ser apretada por la tuya, maravilloso fantasma estelar.

La biología no ha conseguido explicar esos lazos de éter, quizá porque le falta encontrar o reconocer el eje oculto que seguimos como un sendero desconocido. Siempre tantas cosas que nin los unos ni los otros entendemos.

¿Quién nos guía? – Concurso de Relatos Místicos

Concurso de Relatos 2012 “Diálogos Metafisicos”

La mística (del griego mystikós, “misterioso” y myein, “encerrar”) trata de la los estados contemplativos activos o pasivos y de los encuentros con la Luz donde se hallan los que nos guían. ¿Quién nos guía?

San Juan de la Cruz - http://www.los-poetas.com/f/biocruz.htm

Estamos buscando a personas que se sienten guiadas y han tenido pruebas tangibles de ello. Lo importante en este concurso no es vuestro pasado de autor sino la calidad de vuestras vivencias.

Enviad vuestro relato a: canticoanonimo@gmail.com
Los mejores relatos serán publicados en una obra colectiva y los dos mejores recibirán un premio de 1000 euros

Fecha del premio: 04 Abril 2012